«Un homme et une femme sont en vacances dans un chalet qui n’est pas le leur, dans un pays qui n’est pas le leur. Ils sont confinés à l’intérieur à cause de la pluie, ils ne savent même pas quelle heure il est. Comme par l’embrasure d’une porte, nous sommes témoins du temps suspendu, du bruissement de la pluie dans la forêt, du goût de la sueur séchée sur leur peau, des mots amoureux qu’ils se chuchotent, mais qui cachent autre chose: dans cette limite floue entre ce qui est un jeu et ce qui ne l’est pas peut se dissimuler une bataille sans merci entre le rationnel et l’irrationnel.»
Il y a la pluie. Et ses lunettes à lui, oubliées. Et sa nudité à elle sous la robe de chambre. Et ce chalet immense, hors du monde, hors du temps. Et la musique, envoûtante complice de cette partition singulière. Puis, il y a eux. Elle et lui. Dans une bulle. Leur bulle. Improbable, illicite et pourtant si authentique. Avec douceur et délicatesse, Zviane plonge le lecteur dans les louvoiements langoureux du désir, maniant de sa plume habile ses élans fougueux, ses silences habités, ses remises en question et ses errances du coeur; une épopée mémorable, scénarisée avec justesse comme on compose un morceau de musique, en variant judicieusement le tempo du déroulement et en se permettant d'éloquents arrêts sur image, témoins muets et évocateurs d'une réalité qui se tait. Plus qu'une ballade coquine en eaux érotiques, cet opus feutré et chamboulant révèle avec finesse les murmures de l'âme.
Lili lui donne: ★ ★ ★ ★ ★
